Ezequiel Martínez Estrada  Epílogo
	Vuelto de mi segunda salida, Clavileño y yo nos contemplamos con tristeza y con sueño, lamentando no haber hallado ni un molino, ni un malandrín, en toda la angustia del camino. Ahora mi nefelíbata de tablas y clavijas se queja porque el viento le ríe en sus rendijas, y se quiere morir por si la Primavera puede poner florida su carne de madera. Que él repose. Y lo en tanto que el mundo se me azula con la bondad ambigua del ojo de la mula, semejante a Quijano haré a pie mi recuerdo con la pena de verme tan seguro y tan cuerdo.
Ezequiel Martínez Estrada (Argentina, 1895-1964)